Приснился сон, как я бескрылый, слабосильный поднялся над горами, над морями…, над всей Землёй…, и, оглядев Простор неимоверный, свершил прыжок – Последний свой полёт…
И пролетая вниз, встречая птиц, летящих по своим делам, услышал мненье их о сущности поступка моего…
Вот сокол, быстрой молнией сверкнувший среди туч, спросить успел: Куда торопишься, тебе ж не за добычей?
А вот стрижи, умеющие стаей на лету и спать и веселиться, промчались сквозь меня. – Но, ты же ведь не птица, - успели пошутить, - откуда ж ты летишь и где твои друзья…?
